HOTEL N.04

Paris Picasso Richter. Picasso era ya una leyenda cuando una conocida empresa de transportes enrolló el Guernika para meterlo en un avión y traerlo de Nueva York. Su siguiente viaje fue más épico. La misma empresa le hizo esta vez una enorme caja a medida que cobró a precio de coste, e incluso un camión a medida para trasladarlo en una sola pieza. Del almacén al Casón y de ahí al Reina, un primer camión escolta iba desmontando las farolas para que pasara el convoy histórico. Me lo contaron los mismos operarios. Me dijeron también que Richter tiene moscardones en el estudio y se conservan bien en sus pinturas, si miras con lupa.

HOTEL N.03

Ola de calor en Bonn. Montamos casas de colores para los pájaros y pintamos mesas negras. Me adoptó una familia italiana, ensalada tricolore, carpaccio de buey y parmesano, chianti, tiramisú y grappa. Antes de volver fui a ver la catedral donde cantó un antepasado mío y enviarle una postal a mi abuela. Fuck gentrification.

HOTEL N.02

Oviedo. Resulta que no habían hablado desde que murió su marido. Mientras inspeccionábamos el lienzo a la lupa sonó un teléfono y me pasó la linterna para sacar el IPhone de su bolsillo. Un momento cinéfilo y de verdad, pero no podía permitir que cayeran más lágrimas ácidas sobre la capa pictórica. Luego nos contó su conversación y su drama. Colgamos el cuadro al revés y al día siguiente lo pusimos del derecho. El caminante nº1, Gerardo Delgado.

Buffalo Bill

Parece que dentro de unos días zarpo hacia Buffalo.

Admito que no tengo ni idea de donde está Buffalo, ni he tenido el ocio de preocuparme por este detalle geográfico.
Un tren, una ducha, una nevera vacía, una enorme noche de pre-verano, unos mails y unos luckys: he buscado "buffalo" en google.
Primeros resultados: "welcome to buffalo grill" y "buffalo technologies" cuando yo pensaba en Cody, en Calamity Jane, en los bizontes y Cummings! Sigo clicando y descubro que hay una ciudad llamada Buffalo en Wisconsin, una en Nueva York y otra en Texas... Dejo de clicar.
Resultado final: iré a Buffalo con la intención de dormir (mucho) en un avión sin decidir (ni importarme) donde aterrizaré.

Billy The Kid, si estás ahí: “My vocabulary did this to me” y devuélveme mi ejemplar del Jack Spicer!
Eso sí, prometo fotos del hotel.

Buffalo Bill's

defunct
_____who used to
_____ride a watersmooth-silver

______________________ stallion
and break onetwothreefourfive pigeonsjustlikethat

__________________________________ Jesus

he was a handsome man
_________________ and what i want to know is
how do you like your blueeyed boy
Mister Death

E.E. Cummings

HOTEL N.01

Recuerdo que la chonumberone me explicó una vez el tinglado que se organiza cuando viaja. Por supuesto con su company, alias el hombre invisible.
Primero se compra un billete muy barato por internet, con meses de antelación, pues en diciembre ya se monta el parchís festivo de todo el año siguiente. Y le sale muy barato porque no factura equipaje. A la ida estruja sus enseres más mugrientos en una maletilla de mano. Se lleva sus bragas más desgastadas y calcetines de media (color carne of course) agujereados. Hacer esta maleta le lleva mucho tiempo, toda una vida de cho en realidad. Al llegar a su hotelito – os ahorro la descripción de los hoteles que se curra, porque en este punto se aventura en temas estéticos, económicos y lacanianos, mezclando la idea de charm y el deseo desafortunado y lascivo de follar con el hombre invisible en estos lugares que ni en mis peores pesadillas. En fin. Luego me explica con detalle como cada día que pasa en el hotel, va dejando la ropa que se ha puesto uno o dos días, sucia y dobladita encima de la basurita del lavabo. Dobla las bragas sucias, la camiseta y sus calcetines (mientras me cuenta hace los gestos muy pulidos de doblaje) y los abandona ahí encima, sin atreverse a decir que los tira definitivamente a la basura, por si alguna mujer de la limpieza quisiera lavarlas o no y quedárselas. Pero eso le da un poco de asco y dice que no sabe si acaban tirando su mierda o si se la olisquean, no obstante insiste en este suspense que le excita en realidad. Total que vuelve sin maletas a su puto pueblo tan ancha, creyendo haber dejado en un hotel algo de su ligera libido para volver a su rutina de cho.

Pues eso, repasando apuntes desde el más allá.
No deja de llover y estoy en pijama a las tres de la tarde, escuchando la programación especial de huelga en radio3 en la cama. La verdad es que odio viajar y la pesada idea de la vacación, así que ésta es solo una historia desagradable que me permite lanzar una deprimente sección de hoteles en este blob. Quien quiera puede contribuir a este intento, por una antropología de la estética hotelera? Venga.

Desde habitación y pasillos de hotel, Lisboa